Carregando água na peneira

2012-01-26T04:45:00.000-08:00

gosto tanto desse teu sorriso
espontâneo em que me abrigo
quando tudo mais
é um cansaço antigo

A viagem

2012-01-24T11:37:00.000-08:00

Era meio sonâmbula que andava. A mente semi-adormecida guiava um corpo magro sem amor. O caminho era o mesmo de todas as manhãs, em que os pés sabiam de cor o chão a ser percorrido. Na boca, uma secura de quem poucos goles d'água bebia. Também comia pouco, porque temia o excesso.

Então, naquela manhã seguia o caminho de sempre. Parara para pegar a condução que a deixaria no trabalho em hora e meia. O ônibus cheio e ela que nem gostava de gente. Gostava mesmo era de animais. E pensava em pipoca, sua cadelinha. Para se livrar do incômodo de estar entre as gentes, pensava em pipoca. Pensava na volta pra casa, quando abriria o portão e reencontraria sua única amiga, que, com pulinhos e o rabinho abanando, viria lhe receber: alegria incompreensível de bicho.

No ônibus, um banco vazio: "Que bom", pensou. Assim não ficaria espremida entre os outros, pois, não gostava que a tocassem. Tinha nojo de gente.

O único homem que a tocou fora seu pai, alguns dias depois da mãe morrer. Tinha o hálito forte de álcool. Chegou, bateu a porta, disse: "guria vem cá!" E o susto. A mão pesada puxou-lhe os cabelos com força. Depois, o corpo pequeno e nu e a falta que a mãe fazia. Quando ele morreu teve um princípio de felicidade. Um princípio. Talvez um alívio que ela achou fosse o começo para ser feliz. Não era.

Recostou-se no banco deixando a mente embalar-se com a viagem. O que seria viver? Um sono?

A dormência do corpo era fraqueza, e o vazio interior era grito mudo. Era fome. Era falta. Era o peso de suportar uma vida sem outros. E ela suportava. No rosto, a expressão dura de que diz: "Sou forte, sou forte". Por quanto tempo se suporta o próprio peso? A vida lhe doía os ossos, e a alma contida lhe causava um leve tremor nas mãos.

Na parada, o enjoo: pessoas. Pessoas e mais pessoas entravam na condução. A moça ao seu lado, gentil, levantou-se para dar lugar a outra que tinha um bebê no colo. Era gorda, a mulher com o bebê no colo. Gorda com um bebê gordinho e o olhar de quem muito deseja. A pele mole e gosmenta encostou-se na sua. Pensou fosse enjoar e de repente, o corpo e o coração quentes. Acalmou-se.
O sacolejo do ônibus fazia o braço da mulher esfregar-se no seu. A vida roçando... O menino que de tanto tempo em pé tremia as perninhas: “Mãe, num guento, vô sentá!” Sentou-se no chão. A cabeça do menino, hesitante entre lado e outro, foi pender sobre sua perna. O que a vida queria dela? O bebê ao lado, sorrindo, cavou o ar com a mãozinha, pingou os dedinhos nos cabelos dela. E como chuva desmoronando as estruturas, desfez-se em riso o regelado rosto. A vida esfregava-se nela e por dentro a alma vagalumeava atordoada.

Chegava ao fim a viagem. Mas a terra que pisava era desconhecida. E ao trabalho nem foi. Pegou caminho novo, foi para o parque.

Crianças brincando, pessoas caminhando... Sentou-se na grama. Seu olhar foi pousar na mãe que amamentava o bebê. Um aconchego de sol. O conforto delicado de um colo quente de mulher.
O que ela queria da vida?

Naquela manhã aninhava os sentimentos que nasciam assustados. Foi quando, inesperadamente, veio a chuva. As pessoas correram fugidas do tempo que desabava. Ela também correu, mas não para fugir.

Cartas a um jovem poeta [ excerto]

2012-01-12T12:46:00.000-08:00

"O senhor me pergunta se os seus versos são bons. Pergunta isso a mim. Já perguntou a mesma coisa a outras pessoas antes. Envia os seus versos para revistas. Faz comparações entre eles e outros poemas e se inquieta quando um ou outro redator recusa suas tentativas de publicação. Agora ( como me deu licença de aconselhá-lo) lhe peço para desistir de tudo isso. O senhor olha para fora, e é isso sobretudo que não devia fazer agora. Ninguém pode aconselhá-lo e ajudá-lo, ninguém. Há apenas um meio. Volte-se para si mesmo. Investigue o motivo que o impele a escrever; comprove se ele estende as raízes até o ponto mais profundo do seu coração, confesse a si mesmo se o senhor morreria caso fosse proibido de escrever. Sobretudo isto: pergunte a si mesmo na hora mais silenciosa de sua madrugada: preciso escrever? Desenterre de si mesmo uma resposta profunda. E, se ela for afirmativa, se o senhor for capaz de enfrentar essa pergunta grave com um forte e simples "Preciso", então construa sua vida de acordo com tal necessidade; sua vida tem de se tornar, até na hora mais indiferente e irrelevante, um sinal e um testemunho desse impulso."

RILKE, Rainer Maria. Cartas a um jovem poeta. Porto Alegre: L&PM, 2011.

2012-01-09T07:15:00.000-08:00

rever quem se ama
é como depois de muito
andar por aí,
voltar pra casa,
voltar pra si.

02-01-2012

Sorvete de caju

2011-12-09T05:17:00.001-08:00

Para o Jojô, que nunca tomou sorvete.

Ele era jovem e não comia doces. Balas, chicletes, cocadinhas, sorvetes: nunca havia experimentado. Nunca havia tomado sorvete. Nunca havia tomado sorvete ( repito para me certificar de algo tão incrédulo). Aos dezenove anos ainda não tinha tomado sorvete. Os amigos convidavam, ofereciam. Mas ele respondia sempre com o mesmo ar de superioridade: "Não tomo sorvete". Querendo talvez preservar a sua saúde, resistia bravamente. Mas eis que o tempo foi passando, e o menino envelheceu, claro. Velho, sim, mas com saúde, pois que ele se cuidava. Muito.

Foi quando, já beirando os oitenta, ele voltava de sua caminhada matinal – era domingo e fazia muito calor –, viu passar dois garotinhos, cada um com um sorvete de casquinha na mão. Fazia muito calor. Ele tava com muita sede. A sorveteria logo ali... e era domingo. Ah, que mal um sorvetinho podia fazer naquela altura da vida?

Antes de entrar na sorveteria olhou para os dois lados para se certificar de que nenhum conhecido estava por perto. Chegou até o balcão e, nervoso como um ladrão principiante, pediu:

"Me dá aí um sorvete."

"Qual sabor, senhor?"

"Hum... de... de... daquele ali. O marronzinho."

"Chocolate?"

"É. Esse aí mesmo."

Ele mal conseguia segurar a pazinha de tanto que tremia. Ao primeiro contato do sorvete com a língua, se arrepiou inteiro e... e eu não posso descrever tudo o que ele sentiu, pois seria considerado impróprio. Depois, depois ele pediu aquele, aquele rosinha ( "morango?"). Em seguida, o de creme, depois baunilha, passas ao rum, flocos... Já estava no 99° sabor quando a vizinhança foi avisar a Dona Adélia: " Dona Adélia, dona Adélia, seu Pedro tá lá enchendo a cara de sorvete! Corre lá, corre lá!"

Mas a pobre da Dona Adélia não conseguiu chegar a tempo. Pois ao colocar na boca a última pazinha do 101° sabor de sorvete, morreu. Por excesso de prazer. E ainda sem experimentar o de framboesa, o de menta com calda de chocolate, o de cupuaçu, o de milho verde, o de manga, o de chiclete. E o de caju que era a fruta que ele mais gostava.

bilhete

2011-10-10T08:39:00.000-07:00

não esquece,

há sempre algo que dorme oculto em ti:

como uma possibilidade.

2011-08-17T09:02:00.000-07:00

a cabeça
       um tumulto
de palavras
                                desconexas
à espera daquela
que se                         encaixe
como um beijo

sem querer

2011-04-18T09:38:00.000-07:00

que às vezes você fere
sem querer ferir

e sem saber
destrói
o que há de ti
em mim

ai de ti, meu bem
que em meu peito morrerá
no fim
sem querer

" Muita coisa importante falta nome."

2011-03-29T09:35:00.000-07:00

Rio de-Janeiro, Minas - curta-metragem de Marly da Cunha Bezerra, baseado em uma passagem de Grande Sertão: Veredas, de Guimarães Rosa.

menino de bicicleta

2011-02-21T07:37:00.000-08:00

vai no vento o riso alado do menino

e o menino vai veloz de riso ao vento

vai de sol como assim fosse todo tempo

e o tempo sendo eterno pedalar

2011-01-08T07:09:00.000-08:00

saber que não há regresso
que todo passo
é despedida

e em todo caminho haverá deserto:
incerto chão
que o desejo pisa

que há algo
entre o corpo e o ar
(voz emudecida)

desespero

não chegar

Caracol não canta

2010-09-04T09:20:00.000-07:00

Caracol não canta
recolhe na casca
o eco do mundo
Seu lento ras
tejar
é peso antigo
pro
fundo

De sol a sol
de muro a muro
lambe enleado
refém do sentir

Pronde seguir
a casa leva
seu alento-desa
lento
peso-silêncio
que o aprisiona
em si

Canção pra colorir...

2010-08-31T05:38:00.000-07:00

o pé o passo
o coração que pulsa
canção que faz caminho
passo ponte passarinho
um sol um som
um ninho
todo coração
toca uma canção
pra colorir a direção
que ele seguir

passo ponte passarinho
passa o amor
fazendo os seus caminhos

Bala na boca

2010-08-20T09:04:00.000-07:00

Balança o mar
quando o barco passa
a menina
mão no bolso
tira a bala
desembala
põe na boca
assiste a dança das ondas.
Aonde o doce anda
é só silêncio
sal no rosto o vento
sopra
e o momento
se desmancha
na boca

2010-08-20T06:50:00.000-07:00

lá embaixo
um cão amarelo
faz sol

[ hoje de manhã, cedinho]

2010-08-14T09:40:00.000-07:00

Para um Rayo de sol

O SOL esticou seu raio
tocou na ponta
dos meus dedos
veio me cumprimentar
trazer com ele
a lembrança
daquelas tardes
amarelas
de doces e risos
de janelas
abertas
do olhar colorido
de almas sempre
despertas
suaves tardes
de sorrisos e silêncios
partilhados.
A luz nos telhados
as pequenas (grandes)
descobertas
O delicado raro
a se fazer
sob o nada
que se fazia

Na luz que invade,
o princípio
da poesia

2010-06-23T08:51:00.000-07:00

borboleta amarela
o sol vestiu asas
em frente à janela

esperas de mel e seda

2010-06-06T08:59:00.000-07:00

nessas tardes
pesadas
de chuva
desejo a leveza
do beija
flor

2010-05-31T13:06:00.000-07:00

por sobre o tempo
me debruço
para colher
o soluço das horas
o susto é o fim.

2010-05-16T09:41:00.000-07:00

qualquer barulho
e a pretinha pula pra janela
se não tem cadeira pra subir
ela late
olhinhos pidonhos, orelhas em pé
o movimento da rua anuncia o dia
manhã de sol
as patinhas pedem passeio

2010-05-13T13:53:00.000-07:00

Há sempre um caracol
entre as minhas
palavras
Pegajoso, se arrasta
deixando seu rastro
de prata

Silêncio
é gosma cansada
que sobra dos dias
Poeira
que se debruça
sobre si
Sumo
cimentado no vazio

2010-05-12T12:05:00.000-07:00

No branco do papel
pinto um barquinho
e o mar
E o mar é sempre tanto!
Que não me surpreendo quando vejo,
dos limites da folha, pingar as gotas
Mas de repente... Cadê o barquinho?
Ah... Partiu - que é o seu destino
E eu então me reparto
entre a dor e a alegria
do parto

manhã

2010-04-17T11:47:00.000-07:00

garças
planam no azul
desatando os limites
da noite

...

2010-04-13T04:12:00.000-07:00

eu quero beber
o canto
dos passarinhos

pra ver se vou
aos quatro
ventos

vagar no tempo
sem ter
caminho

O sol não apareceu

2010-04-03T15:24:00.000-07:00

Sofia ficou só
na tarde fria
de terça-feira

Sofia ficou só
e triste

Sentada no
meio-fio
não viu
o trem que passou
Não viu

Às sete
é tarde
E o sol não apareceu

Só restou a noite
Mergulhou
no
breu

2010-03-24T12:19:00.000-07:00

.
.
.

Para voo de ave: avidez

Estrelas

2010-03-01T08:42:00.000-08:00

Após o poente
despontam saudades
no céu:
Pequeninas lembranças
de sol

H2Horas

2010-02-01T14:48:00.000-08:00

http://www.cronopios.com.br/h2horas/

2010-01-30T06:37:00.000-08:00

Fim de tarde
meninos pintam
o céu de pipas

Pouso

2009-12-23T07:25:00.001-08:00

Poema-passarinho
fez do coração
um ninho

Cheiro de flor

2009-12-13T05:22:00.000-08:00

Não sabia ver as horas
no relógio de ponteiros
sentada no muro
comia acerolas
e lambia
os segundos nos dedos
No lanche, polenta frita
e café com leite
pra beber de guti-guti
Fim de tarde, o deleite:
deitava os cabelos na grama
despetalando as flores em delírio
exigia o bem-me-quer:
Quem é que me ama?

Lembrança boa embala, balança
A casa da vó Alice
tem cheiro de flor de infãncia

Aconchego

2009-12-12T10:00:00.000-08:00

despe o pensamento
e despede-se do
tempo

de olhos fechados
se aquece
e adormece
ao som dos pingos
no telhado:
acalanto de chuva
encanto para dia nublado

2009-11-16T12:18:00.000-08:00

Lá vai a lágrima
lambendo a pele
lavando pêlos
virando pérola
levando longe
a minha
dor

2009-11-13T07:44:00.000-08:00

Borboleta pousada na folha
Meu olhar estendido
Calma de mãos e asas

O desastre de Sofia

2009-10-31T09:45:00.000-07:00

O sol fia o dia
E Sofia fia o seu tempo:
Pedaços de linha ao vento

Sorrisos desencontrados
E no silêncio da tarde
um coração rasgado

Ardia o sol ao meio dia
Ardia o peito de Sofia

Ela não sabia
o perigo que corria
E foi ver seu coração
afogar-se na água fria

Como presente um olhar

2009-10-27T03:09:00.000-07:00

Estava chegando o natal e eu, como toda criança, ansiava desesperadamente por presentes. Na casa vizinha a família costumava preparar um "natal para os carentes", em que doavam brinquedos às crianças. Nunca fui carente de brinquedos - sempre tive muitos -, mas como criança nunca perde uma oportunidade. Lá estava eu, na fila que se fez comprida na rua de minha casa. O suor a escorrer pelo rosto, a roupa amassada de tanto brincar. Não. Não havia nada que me distinguisse das outras. Tínhamos o mesmo sorriso ansioso de quem espera: Bola, boneca, um jogo de damas... Não importava o que. O importante era ter?
Enquanto a fila encurtava, ia crescendo no coração, dos meninos e meninas, uma esperança de alegria. Eu via passar o menino com seu carrinho de brinquedo: Olhar estrelado a reluzir em silêncio. Via a menina com a boneca nos braços a ensaiar maternidade: Doce sorriso a colorir o mundo. O presente a pulsar dentro do peito como vida soprada pra dentro.
Enfim chegara a minha vez. A moça olhou-me sorridente e disse: "Pra você eu tenho uma boneca". Estendeu-me o pequeno pacote. Senti a gota de suor escorrer para os lábios. O gosto salgado de vida. E o olhar da moça sobre mim... Carícia silenciosa dos olhos que vêem o outro.
Naquele momento eu não era mais uma criança com um presente: era um ser humano que nascia de um olhar de afago. O importante era ser... Ser visto.

Café amargo

2009-10-10T05:44:00.000-07:00

Por trás da pele enrugada o que haveria? Um beijo guardado, um abraço que não deu, uma dor sufocada por tudo que perdeu, uma alegria? A pele enrugada guardara segredos? Quanta caricia de amor recebera aquela pele que um dia já havia sido macia e jovem? Talvez guardasse a infância em pérola, ou uma dor em espinho de flor. Talvez.
No apartamento, bem arrumado e limpo, ela esperava o tempo pingar sua última gota. Vivia só. Era melhor assim? A filha - que a muito não vinha - viria visitá-la. Então, tomou banho e foi à padaria comprar pão: "Luciana vai querer café quando chegar". Os passos eram lentos e cansados: "Ah, a vida é sempre boa apesar de tudo". Em silêncio apreciava o caminho - O mesmo caminho de sempre. Mas tão mais bonito agora. A grama mais verde e os pingos de chuva que começavam a cair. Sentiu vontade de provar. E como naqueles atos impulsivos que temos: Abriu a mão em concha, pequena pocinha formou-se na palma. Lambeu com sede: "Luciana adorava tomar banho de chuva quando pequena". Subiu as escadas: "Luciana gosta de pão bem fresquinho..." Ao preparar o café lembrou de como era bom quando os filhos eram pequenos e tinham fome. E ela preparava bolos e tortas com amor. De como era bom olhar a casa cheia, os risos infantis a preencher o vazio, o marido a passar manteiga no pão enquanto via o noticiário. De como era bom aninhar um filho no colo. De como tudo era bom antes.

Há muitos anos o marido morrera, os filhos cresceram e partiram para seus pedacinhos de vida em outras cidades. Só restara Luciana, a vir vez ou outra. Porém, na maior parte do tempo ficava só. Gostava da casa em ordem, de assistir à TV molhando o biscoito no café com leite, de olhar pela janela...

Mas naquele momento - enquanto procurava o pote de açúcar para adoçar o café e Luciana subia as escadas - Naquele momento toda a vida encoberta pelo tecido enrugado diluiu-se na última gota de tempo, derramando por sobre o piso frio a casca que um dia abrigara amor, ódio, tristezas, alegrias...

Abriu a porta, a filha que já não mais esperada. Por trás da pele enrugada, apenas ossos agora. Para Luciana, o pão fresco e o café amargo.

*Publicado no Portal Cronópios
Dia 10/10/2009

Paixão

2009-10-08T09:21:00.000-07:00

Paixão é um susto
Que feito pipoca
explode no peito
E vira flor.

Pelo voo livre dos passarinhos

2009-09-22T10:15:00.000-07:00

Quando criança costumava passar alguns domingos na casa da minha avó. Lá o dia escorria vagarosamente como a estender-se por bem mais que um. Naquela época eu era uma exploradora de quintais: Percorria os espaços como a não deixar um só cantinho a ser observado. Havia sempre muito o que fazer num quintal de vó. Ainda mais que a minha visão era para muito além das coisas. Uma árvore, por exemplo, poderia ser só uma árvore para um olhar comum e desabrigado de imaginação. Mas, para mim não. Era casa, picadeiro de circo, esconderijo secreto, ou mesmo um bom lugar para descansar...O meu pensamento era livre, como pássaro solto, para além do horizonte. E quando se consegue transpor os muros do real e criar outros mundos para visitar, a vida fica bem mais leve. Assim eu era: Livre, leve e solta. Mas o fato é que, naquele quintal em que eu tanto gostava de brincar, meu irmão criava passarinhos em gaiolas - prática da qual eu detestava. Nunca gostei de passarinhos aprisionados em gaiolas. Não achava justo: Eu com toda a minha liberdade de criança e eles ali, com seu canto triste saudoso de céu.
No entanto, meu pai sempre dizia que eles jamais sobreviveriam longe das grades: "Bicho criado em cativeiro desaprende a ser livre", dizia ele. É...Talvez tivesse razão. Mas eu não deixava de pensar que sempre poderia haver uma possibilidade de reaprender. Porque no fundo eu sabia que o ser dos pássaros era voando. E o meu irmão não compreendia que ali, dentro daquelas gaiolas, ele não tinha mais os pássaros que tanto admirava em voo livre: Sem poder voar deixaram de ser, passaram a só existir - Algo bem mais triste do que a morte.
Porém, num belo dia de domingo, logo após o almoço, as gaiolas foram encontradas vazias. Não. Não havia sido eu a soltá-los - Mesmo que ninguém tenha acreditado -. Como escaparam? Não sei. Mas naquele dia eu os admirei mais do que a todos. Pois vencer as grades e lutar pelo voo há de ser sempre árdua tarefa, e o único meio para existir plenamente, ou seremos apenas um canto triste por trás de grades invisíveis.

Remédio

2009-09-10T16:45:00.000-07:00

Para estancar o sangue
que meu coração
derrama
só se você
encostar o seu peito
no meu.

O céu de Sofia

2009-09-05T15:26:00.000-07:00

Naquele fim de tarde, enquanto o tempo tingia o céu de cor-de-rosa alaranjado, Sofia fiava silêncios no vento. Deitada nos finos lençóis de areia descortinava os desenhos das nuvens: Dragões, dinossauros, coelhos, duendes, casinhas de algodão. Tecendo brinquedos perdeu-se nas linhas do tempo, escorregando para o escuro da noite. O céu desanuviado era triste, não havia mais com que brincarm, de modo que, abotoou o coração e já ia partindo como quem nada mais espera. Para o alto, um último olhar saudoso de nuvens. Espantou-se. No meio de tanta escuridão um pontinho de luz sorria cintilante para ela. Ah! Surpresas da vida... Uma teia encantada caiu por sobre a menina que não via mais o escuro. Mas, somente, o luzir encantado da estrela pingente.
Nem esmeraldas, nem rubis, safiras ou diamantes. Desejava apenas a estrela brilhante. Mas a distância era tanta... Para chegar até lá teria que se fazer leve. Então, como um balão que para elevar-se precisa abandonar os sacos de areia: abandonou tudo o que achava que a prendia ao chão: verdades que pensava serem únicas, sonhos empoeirados, conceitos pré-formados, amores... Mas não teve jeito. Parecia pesar ainda mais. E o desejo crescia comprimindo seu coração.
De olhar aguado, Sofia desfiava os silêncios em gemidos tristes. Não havia jeito de cruzar o céu, pois o seu coração pesava desejoso: grávido de dores de ausência. Foi assim que veio a descobrir que o vazio não era leve como pensava.
O dia amanheceu e a estrela partiu. Embora toda noite voltasse para amenizar a escuridão. E toda noite a menina perdia-se em luminosidades longínquas. Porém, houve um tempo em que não mais se satisfazia com o cintilar distante. Foi quando fechou os olhos - cansada de impossibilidades - E viu no avesso de si um céu de estrelas tantas. Resplandeceu em sorrisos. Voltou a brincar com nuvens, descortinando desenhos novos.

O inefável

2009-08-29T12:16:00.000-07:00

Se eu quiser falar com Deus

Tenho que ficar a sós

Tenho que apagar a luz

Tenho que calar a voz

Gilberto Gil

Há algum tempo atrás, eu me espantava com as pessoas que oravam em línguas na igreja. Achava aquilo tão sem fundamento. - Não pertenço a nenhuma religião. Mas como tenho amigos cristãos... - Pensava o porquê daquilo, se não fazia sentido, eram sons que não produziam significado algum. No entanto, observando um pouco mais a minha vida e meus sentimentos, pensei em quantas vezes aquilo que eu nunca consegui dizer era o que mais importava. Os meus sentimentos mais intensos eu nunca consegui organizar em palavras. Eles vertiam em choro, em riso, em olhares e gestos. Mas não em palavras. Nossas emoções não cabem nelas por inteiro, se derramam para muito além. Por mais que a gente tente dizer o que sente, vai sempre faltar. A palavra amor, por exemplo, não dá conta de todos os suspiros do meu coração. E a palavra dor às vezes é pequena demais pra tantos "ais" que a vida me dá.
Sim. Eu penso que as intensidades do coração são inefáveis. Mas é certo que é preciso achar maneira de desaguar as emoções senão a vida torna-se pesada por demais. Uma das formas mais naturais é o choro: "Nascemos e choramos. A nossa língua materna não é a palavra. O choro é o nosso primeiro idioma." (Mia Couto) É a nossa expressão mais natural. Choramos de tristeza, de alegria, de dor... Quando uma emoção é forte demais e não podemos suportar: Choramos. E como milagre, puro e divino, nos sentimos leves novamente.
Portanto, hoje, quando vejo pessoas orando em línguas - entoando aqueles sons que não me dizem nada -, eu já não me espanto mais. Compreendo. Porque a oração é um choro: quando me desnudo de razões e volto a ser natural como um bebê. Pois somos o que as palavras não dão conta. E o que eu mais preciso é o que eu não sei dizer.

...

2009-08-27T15:29:00.000-07:00

E a ventania aproxima as flores ...
Peles-pétalas que se tocam sem pudor
Carícias de silêncio sussurradas em sopros- amores.

Tempo de primavera

2009-08-03T16:12:00.000-07:00

Era moça. E seu estar no mundo não era mais do que uma soma de incompreensões. Assim como a natureza, de certa maneira, sabe da primavera: seu saber era inconsciente. Sentia ausências que doíam-lhe na alma como a fome no estômago. Mas que no fundo não passavam de estrada não percorrida e sonhos ainda por sonhar. A vida comprimia-lhe o coração como flor não desabrochada. Coração-botão fechado em defesa de si mesmo. Pedia o seu andar, a estrada. E recebia, o seu pisar assustado com pudor de toque de chão. Mas como a terra sempre atrai fruto maduro, seus pés desavergonharam-se e o caminhar fez-se em gozo. Peito aberto em flor. Gotas de orvalho-amor. Desabrochou.

Porque estender a mão não basta

2009-07-29T14:38:00.000-07:00

Em frente ao espelho olhava para a outra. Tentando reconhecer-se percorreu seu olhar por cada pedacinho do corpo dela. Queria encontrar-se, mais do que isso, queria tocá-la. Mas na tentativa sua mão encontrou apenas a superfície fria do espelho. Se estender a mão não era o melhor jeito de tocá-la então qual seria?

Uma camada invisível aos olhos, porém, perceptível ao tato às separava. Se conseguisse quebrá-la não haveria empecilho - pensou. E foi com a ferocidade do desejo que seu punho fechou-se contra a parede espelhada, despedaçando a outra e ferindo a si mesma. Não. Não é com violência que se chega ao outro. Gotas de sangue no chão. A impetuosidade é uma bomba dentro de nós. Gotas de sangue no chão. Tocou levemente a ferida em sua mão. Gotas de sangue...E pode ver logo ali a sua frente: uma expressão de dor. Era a outra, um caco de outra a fitar-lhe. Tocou com mais força na ferida. A expressão de dor intensificou-se. Sim, havia finalmente conseguido.